El árbol que se escapa del bosque
inclina sus ramas
hacia la cumbre de la montaña,
pero no llega;
los vientos mortales
y las heladas eternas
le dicen "basta" a sus intentos.
El árbol se hace viejo
resistiendo las acometidas
del viento, de la nieve y de la vida.
Y la montaña, compasiva,
riega sus raíces
con el agua de mil manantiales.
I
Cuando era joven y guapo
el mundo me parecía
un lugar maravilloso.
Luego aparecieron
las arrugas en mi rostro,
los claros en el pelo,
y ví los fuegos
que asolan el mundo.
Cuando los músculos elásticos
dieron paso a las estrías,
vi la guerra genocida
y vi los misiles de la ira
de quienes se resisten
a hacerse viejos.
Ahora me miro en el espejo
y veo un mundo en derrumbe
que ya no admite disfraces felices.
Y pienso...
ojalá conmigo
se acabe La Gran Crisis
que puede ser el final de Todo...
Pero no me lo creo,
y lloro.
II
Lloro por mis hijos y por mis nietos,
por las gentes de Gaza y Cisjordania,
por los millones de personas que matan
en las guerras del capitalismo.
Lloro por mi rostro envejecido
y mis fuerzas menguantes
para librar un combate
que siento que hemos perdido.
Y me digo
¿Solo nos quedan
el llanto y el desconsuelo?
Miro mi rostro de viejo
cansado y feo,
y...
me resisto a aceptarlo.
Hasta la última muerte,
hay a seguir luchando.
III
Aunque parezca que ya no tiene sentido,
aunque mi cuerpo envejecido
cruja con cada palabra,
aunque la rabia
solo resuene a un metro de distancia,
aunque hayamos perdido.
Viejo, herido y cansado,
hasta el último aliento,
hay que seguir luchando.
IV
Miro mi rostro en el espejo
y veo un mundo que debajo del humo
es maravilloso.
El suave viento que despeina
los cuatro pelos que me quedan
tal vez libere algo.
A mi solo me queda soplar...
Y SOPLO.
Si tú me esperas yo te espero.
Si me buscas te busco,
si me besas te beso,
si me deseas, seré tuyo.
Si ardes en mis brazos
arderé en tu vientre,
si vuelves a mirarme
volveré a verte.
Y seré tuyo,
mi cuerpo será tuyo,
seré para tí, para siempre.
Mientras bombardean Gaza
y continúa el genocidio
del pueblo de Palestina,
en tu vientre revolotean las caricias
de mis besos revolucionarios.
Israel mata,
el gran capital patrocina,
y en tu boca amiga
se derraman millones de besos:
Los que te dejo,
los que me dejas,
los besos de hambre
y los besos que arden
en cada valle de tu geografía.
"Haz el amor y no la guerra."
Es una de las recetas
para enfrentar el genocidio.
(A las élites europeas, que nos llevan, una vez más, a la guerra)
Ellas se quedan en el poder
cuando todo perece,
o eso creen,
y por eso no temen a la guerra.
Convocan con su prensa
un armagedon definitivo.
No les importa el genocidio,
si solo mueren personas empobrecidas.
Manipulan las conciencias:
a quien disiente,
lo elimian.
Huelen a dinamita
y a misiles rancios.
Pero gobiernan Europa
¿Que hemos hecho para estar tal mal gobernados?
Esta noche he soñado
que llegabas volando
a cubrirme de besos.
Que mis labios
viajaban por tu cuerpo
saboreando
tus rincones más íntimos.
Que una ola de paz y lujuria
se expandia desde tu centro
y salpicaba de luz
la sangre que recorre el mundo.
Y fue amaneciendo.
Y el sueño, difuso,
se fue diluyendo.
Y con la tarde,
miré de reojo a la noche vecina,
temiendo de nuevo al sueño
de tu boca sobre la mía.
Los sueños pasan,
pero continúa la vida
Sigo esperando tu llegada
a mi cama y a mi mundo.
Sigo esperando que llegues
desnuda y alegre,
abrazando el deseo,
llenando el universo,
con tus besos encendidos.
Sea cual sea tu nombre:
paz, esperanza
o deseo redivivo;
sea en nuestra cama
o en nuestro tiempo sombrío;
desde hace milenios te esperamos,
y yo,
desde hace milenios, solo sueño contigo.
Podía haber llovido la luz sobre esos ojos
que miran al mundo con asombro,
excitando cada poro de esa piel,
revolviendo de placer
hasta la última neurona
de nuestros cuerpos.
Podía haber llegado un viento claro
vistiendo de rubor
cada rama de cada árbol,
y dejando en las ventanas
las sábanas cansadas
de amores descarados.
Lo que podía ser y se fue
ya es luz que brilla
desde un horizonte del pasado.
Pero que siga brillando,
pues ilumina de ternura
cada parcela del mundo.
El río que soñaba
con llegar al mar,
se encontró en su camino
con una presa;
el viento de la sierra,
que azotaba amoroso
las copas de los árboles,
se enredó en el valle
y se encadenó a los riscos,
y quieto y altivo,
guarda silencio.
Un fuego que no quema,
una mirada esquiva,
un río que no avanza
y el viento a la deriva.
Con el otoño volverán las lluvias
y con ellas,
la alegría.
Pararon las aguas del río su rápido viaje,
y acariciando con ternura las rocas y el bosque,
se arremolinaron, lujuriosas,
junto a nuestros cuerpos.
Acariciaron nuestros recuerdos,
llenaron de frescor nuestras heridas,
multiplicaron el olor de cada abrazo
y el fulgor de cada risa.
Las fronteras entre la historia y la vida
se iluminaron,
tus ojos y tus manos resplandecieron,
y una sinfonía de ternura, bosque y agua,
acompañaron el vuelo
de los sueños que no se sueñan
y de las esperanzas que no se declaran.
La dulce frontera no es el paraiso;
es una región del cuerpo y del alma
donde el deseo descansa al borde del abismo.
Abajo, los vientos salvajes
que enardecen el río.
Arriba, un sol tibio
que llena de paz
cada abrazo dado
y cada beso reprimido.
Y la dulce frontera,
en la que se encuentran
todos los mundos posibles
entre tu mundo y el mío.
Un sitio tranquilo, bello,
habitado por besos no dados
y abrazos que llenaron
cualquier clase de vacío.
Allí hay una casa,
en la dulce frontera,
para habitarla sin la esperanza
de llegar a ningún sitio.
La esperanza que es innecesaria
cuando estoy contigo.
Qué raro es esto
de añorar y no,
de luchar
con los brazos caídos,
de correr con los pies
dormidos
y de soñar
que los sueños están vivos
y que sin ellos,
estoy muerto.
Porque nada es cierto.
Ni corro, ni lucho
ni escapo ni me alejo.
Ni estoy, ni soy.
ni voy ni vengo.
Vivo y muerto,
como el gato de Schrödinger,
espero un viento
que me lleve, por fin,
a ninguna parte.
