Tu alma viaja por las letras
como mis manos bucean
en la profundidad de tu recuerdo.
Eres materia, cuerpo.
Eres voz, eres anhelo.
Eres loba que recorre el desierto.
Compañera de viaje
de larga distancia,
o compañera por un trecho.
Eres libre y salvaje
cuando ríes y estalla el viento.
Eres eterna,
alma libre
que recorre el tiempo.
Eres y soy,
todo en el mismo momento.
Salió de la iglesia corriendo,
y al llegar a la calle vio un charco
que reflejaba un cielo abierto
a todos los tiempos y a todos los espacios.
Libre y agradecida, exploró el entorno:
el canto lejano de un lobo
o el olor húmedo del barro
la recordaron el camino del bosque
y le infundieron el valor para seguirlo.
En el bosque, de noche,
no se ve nada.
El silencio se condensa,
el miedo se apelmaza.
Ahora ella descansa
arropada por los árboles,
alejada de la iglesia,
en el interior de su casa.
Sin preocuparse por su alma,
ni por su voz perdida
o por su conciencia desgarrada.
Solo vive.
Solo descansa.
La que sufre
el ardor del guerrero
en las noches calientes,
en el borde de la ciénaga,
la que espera paciente
el primer rayo de luz del alba,
para volver a casa
mientras se esconde del vampiro.
La del grito no escuchado
en ningún telediario
del mundo libre,
saturados por la voz triste
de la decadencia.
La de la decencia
que no se explica
en manuales ni catecismos.
La que corre al borde del abismo
acompañada de un lobo.
La que brilla en el lodo.
Esa y todas.
Esa y todo.
Imagino que te recuerdo
y es mi cuerpo
el que dibuja en su mapa
los matices de tu reflejo.
No existes
ni existe tu tiempo
ni mis manos te añoran
ni te lloran
mis ojos secos.
Aunque mi cuerpo mapea
el olor de tu cuerpo
y el sabor salado
del más íntimo de los besos,
aún con todo eso,
no existes.
Ciego miro
el largo camino
que va de tí a ninguna parte.
Y me digo
no existes,
nunca has existido.
Un año de tormenta,
con lluvias torrenciales
con hechuras de diluvio;
granizadas, huracanes,
y animales mortales
poblando el cielo nocturno.
Y tras ese año,
el árbol sigue enhiesto,
y con él todo el universo
que acoge lo que amé,
lo que amo
y lo que anhelo.
Nada ha podido con el árbol
ni con sus frutos prohibidos
ni con sus frutos secretos.
Llegó una jornada
de luz y belleza
sacudiendo de esperanza
el centro de la tormenta.
En la tregua amable
miré el paisaje
de labios y de valles,
de besos y de tierra,
y me despedí de sus luces
y acepté la tormenta.
De nuevo arrecian los vientos
y resuenan los truenos
y se mueren las cosechas.
Ha pasado el ojo del huracán
con su tregua de paz
y sus esperanzas estrechas.
A la tormenta me entrego,
abierto a los vientos mortales
que amenazan nuestra existencia.
De cuerpos celestes
bailando desnudos
la danza sagrada
del placer y de la vida.
De cuerpos en armonía,
dinámicos en la luz libre
de la caricia y el beso.
De cuerpos de deseo,
sin dolor ni pecado,
celebrando exaltados
los rincones besados
del cuerpo amigo.
De tu cuerpo y el mío.
De la magia de estar vivos
en el misterio insondable
de los recuerdos.
De los recuerdos de carne,
que no se borran aunque los maten
las palabras convencionales
de los tiempos reprimidos.
Al mismo tiempo que la luz se apaga,
nace una tiniebla que titubea;
hoy es clara, mañana será espesa.
Viejos reproches
resuenan en la madrugada,
abriendo la puerta del alba
al remordimiento.
Reproches rugiendo
con fuerza a la alegría,
intentando recolonizar
nuestros sueños
y llenar de delirio nuestras vidas.
Todo lo que termina
empieza de otra manera,
a veces con disparos,
a veces creciendo
como las nuevas cosechas.
O nacemos de nuevo, o la muerte será eterna.
Sin ojos,
para no ver
el paisaje de miserias
que dibujas en el mundo;
sin oídos,
para no escuchar
las palabras-engaño
con las que rompes
el sagrado silencio;
sin olfato.
para no oler
la hiel que destila
el brillo de tu cara;
Pero con manos,
con fuertes manos,
con manos armadas,
para luchar en la batalla
de esta guerra que nos has declarado:
la guerra contra la paz
entre el planeta y los humanos.
Cuando digo que te añoro
no se muy bien a quien me refiero:
¿A tus labios y a tus manos
al color amable de tu cielo?
¿Al fuego entre tus piernas,
a las tormentas que revientan
sobre las costas y los pueblos?
Añoro tu paz y te temo.
Hijo de tus sagas,
reconozco mi linaje,
y amo con pasión
las pasiones que me has regalado:
aquellos besos de fuego,
la rabia,
el silencio,
el olfato.
Las piernas de mi amada
añoradas durante milenios.
Sus ojos y su sexo.
Sus dulces manos.
Amo tus pechos de tierra y roca
y los valles frondosos donde se alojan
los rincones más ricos de tu cuerpo.
Te añoro y añoro sus besos.
Te temo y temo su silencio.
Temo tu indiferencia cansada.
Temo su despreció y su rabia.
Mi especie,
la especie humana,
se ha equivocado.
Y yo añoro los tiempos
de paz con el planeta
y de pasión entre tus brazos.
Morir de añoranza
entre las tormentas blancas
del cambio climático.
Morir en la distancia
de aquellas manos amadas
que ofrecían esperanza
a mi cuerpo desgastado.
Morir, sí, pero ¿cuándo?
