Hay un árbol
que se escapa del bosque
estirando sus ramas
hacia la cumbre de la montaña,
pero nunca llega;
los vientos mortales
y las heladas eternas
abortan con saña sus intentos.
El árbol se hace viejo
resistiendo las acometidas
del viento, de la nieve y de la vida.
Y la montaña, compasiva,
riega sus raíces
con el agua de mil manantiales.
I
Cuando era joven y guapo
el mundo me parecía
un lugar maravilloso.
Luego aparecieron
las arrugas en mi rostro,
los claros en el pelo,
y ví los fuegos
que asolan el mundo.
Cuando los músculos elásticos
dieron paso a las estrías,
vi la guerra genocida
y vi los misiles de la ira
de quienes se resisten
a hacerse viejos.
Ahora me miro en el espejo
y veo un mundo en derrumbe
que ya no admite disfraces felices.
Y pienso...
ojalá conmigo
se acabe La Gran Crisis
que puede ser el final de Todo...
Pero no me lo creo,
y lloro.
II
Lloro por mis hijos y por mis nietos,
por las gentes de Gaza y Cisjordania,
por los millones de personas que matan
en las guerras del capitalismo.
Lloro por mi rostro envejecido
y mis fuerzas menguantes
para librar un combate
que siento que hemos perdido.
Y me digo
¿Solo nos quedan
el llanto y el desconsuelo?
Miro mi rostro de viejo
cansado y feo,
y...
me resisto a aceptarlo.
Hasta la última muerte,
hay a seguir luchando.
III
Aunque parezca que ya no tiene sentido,
aunque mi cuerpo envejecido
cruja con cada palabra,
aunque la rabia
solo resuene a un metro de distancia,
aunque hayamos perdido.
Viejo, herido y cansado,
hasta el último aliento,
hay que seguir luchando.
IV
Miro mi rostro en el espejo
y veo un mundo que debajo del humo
es maravilloso.
El suave viento que despeina
los cuatro pelos que me quedan
tal vez libere algo.
A mi solo me queda soplar...
Y SOPLO.
Mientras bombardean Gaza
y continúa el genocidio
del pueblo de Palestina,
en tu vientre revolotean las caricias
de mis besos revolucionarios.
Israel mata,
el gran capital patrocina,
y en tu boca amiga
se derraman millones de besos:
Los que te dejo,
los que me dejas,
los besos de hambre
y los besos que arden
en cada valle de tu geografía.
"Haz el amor y no la guerra."
Es una de las recetas
para enfrentar el genocidio.
(A las élites europeas, que nos llevan, una vez más, a la guerra)
Ellas se quedarán en el poder
cuando todo perezca,
(eso creen)
y por eso no temen a la guerra
y convocan con su prensa
un armagedon definitivo.
No les importa el genocidio,
si solo mueren personas empobrecidas.
Manipulan las conciencias:
a quien disiente,
lo elimian.
Huelen a dinamita
y a misiles rancios.
Pero gobiernan Europa
¿Que hemos hecho para estar tal mal gobernados?
Esta noche he soñado
que llegabas volando
a cubrirme de besos.
Que mis labios
viajaban por tu cuerpo
saboreando
tus rincones más íntimos.
Que una ola de paz y lujuria
se expandia desde tu centro
y salpicaba de luz
la sangre que recorre el mundo.
Y fue amaneciendo.
Y el sueño, difuso,
se fue diluyendo.
Y con la tarde,
miré de reojo a la noche vecina,
temiendo de nuevo al sueño
de tu boca sobre la mía.
Los sueños pasan,
mientras continúa la vida.
Sigo esperando tu llegada
a mi cama y a mi mundo.
Sigo esperando que llegues
desnuda y alegre,
abrazando el deseo,
llenando el universo,
con tus besos encendidos.
Sea cual sea tu nombre:
paz, esperanza
o deseo redivivo;
sea en nuestra cama
o en nuestro tiempo sombrío;
desde hace milenios te esperamos,
y yo,
desde hace milenios, solo sueño contigo.
Podía haber llovido la luz sobre esos ojos
que miran al mundo con asombro,
excitando cada poro de esa piel,
revolviendo de placer
hasta la última neurona
de nuestros cuerpos.
Podía haber llegado un viento claro
vistiendo de rubor
cada rama de cada árbol,
y dejando en las ventanas
las sábanas cansadas
de amores descarados.
Lo que podía ser y se fue
ya es luz que brilla
desde un horizonte del pasado.
Pero que siga brillando,
pues ilumina de ternura
cada parcela del mundo.
El río que soñaba
con llegar al mar,
se encontró en su camino
con una presa;
el viento de la sierra,
que azotaba amoroso
las copas de los árboles,
se enredó en el valle
y se encadenó a los riscos,
y quieto y altivo,
guarda silencio.
Un fuego que no quema,
una mirada esquiva,
un río que no avanza
y el viento a la deriva.
Con el otoño volverán las lluvias
y con ellas,
la alegría.
Pararon las aguas del río su rápido viaje,
y acariciando con ternura las rocas y el bosque,
se arremolinaron, lujuriosas,
junto a nuestros cuerpos.
Acariciaron nuestros recuerdos,
llenaron de frescor nuestras heridas,
nuestras palabras se hicieron de fuego
y nuestros ojos, de risa.
Las fronteras entre la historia y la vida
se iluminaron,
mis ojos y tus manos resplandecieron,
nuestros labios callaron,
entregados a tantos besos.
Y una sinfonía de ternura, bosque y agua,
acompañaron el vuelo
de los sueños que no se sueñan
porque se viven desde dentro.
La dulce frontera no es el paraiso;
es una región del cuerpo y del alma
donde el deseo descansa al borde del abismo.
Abajo, los vientos salvajes
que enardecen el río.
Arriba, un sol tibio
que llena de paz
cada abrazo dado
y cada beso reprimido.
Y la dulce frontera,
en la que se encuentran
todos los mundos posibles
entre tu mundo y el mío.
Un sitio tranquilo, bello,
habitado por besos no dados
y abrazos que llenaron
cualquier clase de vacío.
Allí hay una casa,
en la dulce frontera,
para habitarla sin la esperanza
de llegar a ningún sitio.
La esperanza que es innecesaria
cuando estoy contigo.
Qué raro es esto
de añorar y no,
de luchar
con los brazos caídos,
de correr con los pies
dormidos
y de soñar
que los sueños están vivos
y que sin ellos,
estoy muerto.
Porque nada es cierto.
Ni corro, ni lucho
ni escapo ni me alejo.
Ni estoy, ni soy.
ni voy ni vengo.
Vivo y muerto,
como el gato de Schrödinger,
espero un viento
que me lleve, por fin,
a ninguna parte.
La Gran Amenaza
se levanta sobre una mente humana
rota por la indigencia.
La indigencia intelectual,
la indigencia moral,
la fatal indigencia.
De tanto no mirar al fondo
hemos perdido la perspectiva
de lo que somos,
y la hemos reemplazado
por un sistema conectado
al vacío más hondo.
Algunos obtienen beneficios
de la estupidez humana,
pero la Gran Amenaza
también colapsará sus intereses.
Tal vez la Gran Amenaza
sea la última esperanza
para que se salve nuestra especie.
Lejos, estoy tan lejos
que apenas intuyes los reflejos
de los paisajes de mi entraña:
el brillo que emana de mis ojos
cuando revivo tu rostro
a la luz de la montaña.
O el brillo de la nostalgia herida
cuando recuerdos no compartidos
se abrazaron en un suspiro,
en el aire lívido de la cima.
El brillo que emana
de los deseos no reconocidos,
los no escritos,
los que no se hablan,
pero que aún así brillan y saltan
y...en la gran distancia,
se difuminan en una palabra amiga
que se esconde y se cobija
en los anhelos permitidos,
los que no hieren lo establecido
ni enturbian las cosas claras.
No me importa la ignorancia
de aquellos brillos,
con el encuentro en el bosque
en la cumbre y en el río,
me basta.
La casa está cerrada,
la puerta, las ventanas...
parece una fortaleza.
A medida que te acercas,
te das cuenta de que no hay llaves.
La casa está cerrada
esperando a que alguien llame,
alguien que se fije
en esa invitación mal disimulada
por la puerta cerrada
a la vez que abierta
La casa se está cayendo
esperando lo que no llega.
Antes del colapso,
hubo silencio.
Fue un silencio
colmado por el ruido de los misiles,
que zumbaban invisibles
antes de sembrar el infierno.
Luego el terror se fue extendiendo
a todo lugar y tiempo,
a toda conciencia despejada,
mientras miraban y callaban
las élites de occidente.
Aquél silencio cómplice
se tornó en un agujero negro
que engulló los últimos restos
de unas democracias podridas.
Y ya a la deriva
navegamos en una crucero de lujo,
que se precipita ciego y mudo
hacia los confines del universo.
Llegó una jornada
de luz y belleza
sacudiendo de esperanza
el centro de la tormenta.
En la tregua amable
miré el paisaje
de labios y de valles,
de besos y de tierra,
y me despedí de sus luces
y acepté la tormenta.
De nuevo arrecian los vientos
y resuenan los truenos
y se mueren las cosechas.
Ha pasado el ojo del huracán
con su tregua de paz
y sus esperanzas estrechas.
A la tormenta me entrego,
abierto a los vientos mortales
que amenazan nuestra existencia.
Caminamos casi a ciegas.
La luz que nos llegaba desde el pasado,
la de las ideas y las experiencias de otras generaciones,
la luz de las religiones,
la de las ideologías,
esa luz, otrora intensa, que nos ayudaba a encontrar los caminos,
y a matar y a morir por la verdad o por el destino,
y que se alimentaba de las certezas reveladas
en algún momento del pasado,
por dioses o sabios que tal vez de verdad lo hayan sido.
(no lo niego...)
Tradición, fidelidad a esos sabios
(apenas recuerdo diosas o sabias
marcando de igual manera el camino de lo indiscutible),
cultura, lectura, la voz de la experiencia...
La luz que a nuestras espaldas
iluminaba el camino que debía conducirnos al mañana,
definitivamente se ha debilitado.
O tal vez con cada paso que hemos dado
se han quedado muy lejos
y ya horizontales, en su etapa crepuscular,
no tienen ni la fuerza ni la claridad
para superar la barrera de nuestros cuerpos,
interpuestos en una línea del tiempo
que en el fondo tal vez ni siquiera existe.
Sin una vista clara del camino,
sin informes ni mapas de la ruta que tenemos que seguir,
sin ver ni oir, sin referencias...
La voz del colectivo, las voces de las personas. La voz de la biosfera.
Las informaciones que nos llegan
de quienes en su búsqueda se han topado con abismos infranqueables
para sus cuerpos y para nuestras ciencias.
Las que nos cuentan que por allí no hay salida aunque lo parezca.
Todas las voces cuentan...
Salvo aquellas que se expresan plenas de sapiencia
y vacías de respeto al mar inmenso de la duda.
Ojalá hubiera una sola voz, una gran referencia,
que iluminase el duro camino que tenemos por delante
¡¡Pero no la hay!!
Y nos insultan quienes desde su prepotencia juzgan y condenan
a las personas que exploran los caminos, en medio de las tinieblas.
Y que llegan y nos cuentan "creo que por allí no hay salida",
y con toda humildad añaden, "al menos yo no la he encontrado."
O bien nos dicen que se ve un camino, pero que no está muy claro...
Esperando a la voz colectiva,
mejor me callo.
